Стихотворная подборка составлена из произведений молодых авторов. Эта публикация у них не первая. Все они печатались в коллективных поэтических сборниках, есть среди них лауреаты различных молодёжных фестивалей искусств, а некоторые уже издали сборники стихов. Но поэзия их пока не кормит, для них она сейчас не является основным делом, да и в наши дни трудно найти поэта, который жил бы за счет своих стихов. Наши авторы работают, учатся в вузах, занимаются научной деятельностью, а некоторые связали свою жизнь с миром музыки. Живут они в разных регионах России, но объединяет их всех любовь к поэзии, молодость души, образность и живость воображения. В стихах каждого из них отчетливо проступают самобытные, индивидуальные поэтические черты, которые отличают их друг от друга и выделяют их голос в «поэтическом хоре».

Каждому поэту нужно пройти свой нелегкий путь, чтобы его стихи наполнились зрелыми мыслями и чувствами. Во все века «поэтическая мода» мечется между «тьмой низких истин» и «нас возвышающим обманом». Отношение к этой проблеме определяется духовной зрелостью поэта, самобытностью, а так же творческим и человеческим интеллектом. Как бы не был устроен наш мир, каким бы страшным он не являлся, задача поэта вносить в него гармонию своими стихами: «порой опять гармонией упьюсь, над вымыслом слезами обольюсь»; видеть сквозь сор красоту: «когда б вы знали из какого сора растут стихи, не ведая стыда»; внушать читателям веру в  совершенство этого мира: «сотри случайные черты, и ты увидишь – мир прекрасен». Это завет молодым поэтам великих мастеров слова А.  Пушкина, А. Блока, А. Ахматовой.

Сейчас часто ругают молодую поэзию за поверхностность, за отсутствие истинного чувства, за увлечение формой в ущерб поэтическому содержанию. В поэзии время отбирает те произведения, в которых на первом месте то, что написано, чем как написано. Художественность, жизненность поэтического искусства, прежде всего в его искренности, правдивости, в глубине чувств. Такая поэзия всегда захватывает, пленяет душу того, кто прикоснется к ней. Мне близки стихи, в которых поэт предельно искренен, в которых автор раскрывает передо мной всю глубину своих чувств. Навстречу такому поэту всегда распахивается душа читателя.

Поэтический голос каждого из молодых поэтов, представленных в подборке, имеет собственное живое разнообразие незаменимых интонаций, каждый из них по-своему ощущает слово. Некая усложненная метафоричность, проскальзывающая в некоторых строках, не лишает стихи серьезного смысла, теплоты и человечности.

В поэзии у каждого творца свой собственный путь, но при всей непохожести, у людей живущих в одно время есть общие черты в судьбе, что и относит их к одному литературному поколению.

Перед нами стихи поэтов нового поколения. Каждого из них ждет своя судьба, но вместе они составляют, и будут всегда составлять одно поколение, особенное поколение.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                    Татьяна Жарикова

Александр Ильинский

Окончил Московскую консерваторию по классу трубы.

Есть золотое торжество,

Когда педаль фортепиано

Ноги коснётся, а его –

Коснёшься пальцами. И рано

Или чуть позже лёгкий стук

Сафьянового молоточка

Рождает самый первый звук,

Затем второй… И на мысочках

Подходит некто. Молча встав

Чуть поодаль, к оконным шторам,

Внимает рокотам октав

И клавиш птичьим переборам.

Когда в глазах померкнет свет,

Когда дыханье на исходе,

Спрошу: «Ты – Музыка?» В ответ

Лишь улыбнётся. И – уходит.

Минуты мчат, теряя счёт,

А обессиленные руки

Пытаются собрать ещё

Не обездушенные звуки.

Темнеет… Комната пуста.

В десятый раз, а может, в сотый

Светла, прозрачна и чиста

За нотой – умирает нота.

 

Александра Краева

 

Студентка  4 курса филологического факультета Волгоградского государственного педагогического университета.Стихи пишет с 13 лет.

Светлане Владимировне Солодковой — с любовью.

                                       И нашей с Вами огромной любовью к морю.

 

Каждый раз в безбрежном морском просторе

Растворяться, теряться, дышать, тонуть,

Возвращаться: молекулой — в первооснову,

Нереидой прозрачной — в морскую суть,

 

Ведь оно роднее.Родней,чем суша.

Так, уже не в силах ничто сказать,

Тихо Бог улыбается. Слушай,слушай

Эту горько-соленую благодать.

 

В этом небе земном, в этой соли смуглой

Растворяется мира огромный круг.

А оно целует — в глаза и в губы,

Обнимает прохладой зеленых рук,

 

Глубиной своей накрывает,кроет.

Слушай, слушай. Это, вздыхая, спит

Квинтэссенция вечности на ладонях

Раскаленной,уставшей от мук земли.

 

…и вплывая в зеленое девятивалье,

Знаю я, что море меня хранит:

Пушкинским талисманом, волшебным камнем,

Заточает в лучистой своей эмали,

Оставляет меня глубоко внутри.

 

17 сентября 2009

 

Дэя Тененбаум

 

Член Союза писателей России, член Правления Союза Писателей Юга и Востока Украины, член Конгресса литераторов Украины, автор поэтических сборников «Осенние строки» и «Письмо», дважды (2004, 2005) лауреат Пушкинского фестиваля искусств.

 

Не объясняй

Теорию полета.

Не говори,

Как зябко на Земле.

Не забывай

Меня. И это фото

Не убери!

Как прежде, на столе

Пускай стоит,

Напомнит про былое…

И вспомним пусть

Минувшие года.

Пускай звучит

Симфония героев…

И наша грусть

Погаснет, как звезда

Иль упадет,

Не станет на колени. 

Кто видел свет,

Тот не поверит в тьму.

Коль повезет,

Опять сожгу ступени.

А если нет,

Любовь твою пойму.

Мадина  Хуршилова

 

Вышло несколько персональных и коллективных сборников в Махачкале и Москве.

Пятикратный лауреат Международного Пушкинского фестиваля искусств «С веком наравне» в номинации «Поэзия».

 

Вместе мы, но по разные стороны,

Краток миг для смешенья миров,

В небе черными кляксами вороны,

В небе мглистом от дыма костров.

 

Мы за что-то и кем-то наказаны,

Зло- не зло, и весна — не весна,

Мы цепями незримыми связаны,

А меж нами, как прежде, стена.

 

Бога прокляли, богом заброшены,

Присягнули иному кресту,

Но зачем же невольно, непрошено

И наивно мы верим Христу?

 

Меж времен и миров будем маяться,

Если так суждено нам судьбой —

Возлюбивши врага, не раскаяться,

А остаться, как прежде, собой.

 

 

Мария Гулимова,

г. Москва

 

Горная байка

 

Один оступился, сорвался со скал,

Друг кинул веревку, но не удержал.

Он узел непрочно связал второпях…

Случается всякое в этих горах.

 

Он долго не мог себе места найти,

Не так просто с совестью счеты свести.

Не смел глаз поднять на похоронах…

Случается всякое в этих горах.

 

Шли годы, он ехал один в гололед,

Он помнил, что там впереди поворот.

И вдруг овладел им удушливый страх…

Случается всякое в этих горах.

 

Я слышал, как бают порой старики:

Идут раз, а там за скалой пареньки.

Сидят – и вдруг тают у них на глазах…

Случается всякое в этих горах.

 

 

Михаил Фридман

 

Четырежды лауреат Всероссийского Пушкинского молодёжного фестиваля искусств «С веком наравне”, лауреат поэтического конкурса «Поэтех”.

Стихи публиковались в газетах, журналах и альманахах  (Литературная газета, газета «Народный учитель”, «Современники”, «Полдень”, «Муза”, «Российский колокол”, «Долгие пруды”, «Поэтех”, «Горцы” и др.).

 

***

Над лепестками газовой конфорки

Трепещет воздух, будто бьётся дух

В какой-нибудь из самых диких оргий,

А может быть, что не в одной, а в двух.

 

Не опыляем он – следил я зорко!

Попробовал гадать на нём – жесток!

Меж небоскрёбов эта вот конфорка –

И впрямь ведь вымирающий цветок!

 

 

***

Ни воздуха, ни воли – ничего.

Мир нервною системою без кожи,

Где близнецы друг с другом не похожи,

Имеют стопроцентное родство.

 

Не можем мы, две равных половины,

Иметь одни и те же цель и суть.

Когда мне перережут пуповину,

Смогу ли я, увидев рай, вздохнуть?

 

 

***

У Аристотеля, Платона и Сократа

Учился мудрости – увы, не помогло.

Я бедно жил, но чувствовал богато –

Мне честным было быть нетяжело.

 

Я верил людям, не копил обиды,

Не лез к ним в душу в поисках вины

И растранжиривал на тех флюиды,

В кого бы плюнуть, только жаль слюны.

 

Признав себя персоною non grata

В стране, где нормой жизни лоховство,

Я растерял незнание Сократа –

Теперь совсем не знаю ничего.

 

***

Я ухожу сиреневым рассветом

В бескрайний мир за немощной луной,

Играючи, с припевом недопетым,

Поверженным угрюмой тишиной.

 

И поселюсь один в зеркальном замке –

А как от одиночества спастись?!

Ты улыбнись, втянув на щёчках ямки,

Когда за мною вознесёшься ввысь.

 

Мы будем жить с тобой судьбой созвездий,

Шептать влюблённым на ухо стихи

И сватать путти за крылатых бестий,

За фей, одетых в рифмы и духи.

 

Нас вечность ждёт – не тороплю с ответом:

Молчание согласно с тишиной.

Я ухожу сиреневым рассветом:

Пока светает – поспешай за мной. 

 

Семен Пегов

 

Посланье

 

      Спеши домой (наверное, сейчас

у вас небесная темнеет почва).

На телефонный плач не отвечай,

плащ не снимай, спеши проверить почту.

Найди конверт, открой, прочти письмо,

отправленное мной с периферии,

в котором – отпечатки милых слов

и фотоснимки, и звучание в эфире

эпистолярном. По законам жанра

событий запятые, точки зренья

я изложу: «У нас пока не жарко,

ведь января единственный наследник,

февраль воюет с югом, строит зáмки

(архитектура – суть барочные стандарты)

и выворачивая воздух наизнанку,

запутывает улицы и даты.

Мне эта безнадёжность по душе.

Мне нравится бездействовать в глуши

своей квартиры, быть на рубеже

ночей, где нежности – ушиб

для осязанья… И листать страницы,

беседовать с прекрасной дамой,

пока к бумаге речь ни устремиться 

и скромной обернётся драмой».