Ты же знаешь…

— Ты же знаешь, ты должна заниматься не меньше часа.
— Нет! Я не хочу! Мне уже надоело! Я никогда не хотела играть на этой дурацкой игрушке! — по щекам текли слезы, и сейчас это вспоминается с трудом. Наверное, тогда я еще была глупым ребенком и не понимала многих вещей. Я думала, что музыка — это бессмысленное слово, и оно никогда не займет место в моей жизни. Как я ошибалась…
С шести лет меня водили в музыкальную школу. Слова: «Если девочка играет на гитаре, это модно» звучали возле меня каждый день. И это тоже был пустой звук. Наверное, сейчас будет трудно вспомнить, что меня заставляло продолжать играть, но я играла. Играла три года. Меня водила на всевозможные конкурсы, и я выступала. Странно, но именно концерты я помнила хорошо. Хотя нет, концерты — это не то слово, скорее всего это были маленькие выступления. Мои первый выступления. Помню дрожь в коленях, постоянные переборы струн и страх. Но не перед зрителями, нет, я никогда не боялась большой публики. Меня это не смущало. Я боялась ошибиться. Всегда готовила себя к самому худшему. Ошибка — и все кончится. Еще одна — и все отвернутся. Странно, но до сих пор не могу понять… Почему я так боялась ошибиться, потерять все, если мне это совершенно не нравилось… Если мне это было не интересно… Если музыка для меня это ничто…
Я играла три года. Играла на зачетах. И на протяжении двух лет меня выделяли. Я не понимала, почему должна была выслушивать все это. Мне было просто неинтересно. Оставалось просто стоят и улыбаться приятным похвалам. Но ничего, никаких чувств и эмоций у меня не было. Фальшивая улыбка. И это все…
Пошел уже третий год. Становилось все труднее и труднее. Но я продолжала играть, хотя уже не так, как первые два года. Времени на музыку становилось все меньше. Пару раз проведенных рукой по струнам — это уже считалось нормой. И вот снова зачет. В этот раз не приходилось фальшиво улыбаться. Потому что не было тех слов, которые на протяжении двух лет я так часто слышала. Был только голос, приглушенный голос моей преподавательницы и голос других ребят. Никто не улыбался, все только молчали.
Уже после зачета стало тяжело. Тяжело как никогда Обидно… Обидно, что не было этих приятных слов и что не приходилось фальшиво улыбаться.
Уже вечером был сделан звонок. Последний звонок, который обрывал все. Меня отпустили без вопросов и без всякий эмоций. Снова обида. Неужели все эти два года были простой тратой времени? Неужели мне также фальшиво улыбались? Боль, неприятно как никогда. Но… меня отпустили, теперь не будет этих бесконечных занятий, уроков в музыкальной школе, которые я просто не понимала, и, наконец-то, можно убрать эту «дурацкую игрушку» в шкаф. Куда-нибудь подальше, где я ее не увижу, где забуду обо всем, что связывало меня с этими двумя годами. Все забыто.
Да… Прошло уже около четырех лет. Моя комната уже превратилась в сборище хлама. Постоянные упреки надоели. Книги, тетради, игрушки, какие-то мелочи, дневник и… Взгляд падает на черный чехол. Потребовалось пару минут, чтобы извлечь содержимое. Гитара… Такая же, как четыре года назад. Те же струны, тот же цвет… кхм… странно, даже звук тот же. Пальцы не слушаются. И звук получается не очень чистым. Уже через несколько минут руки устали. На пальцах остались отпечатки от струн. Неприятное ощущение. Интересно… Нет. Поддон чехла был пуст. Но ведь именно там я хранила все ноты и учебника. Я не могла… хотя нет, могла. Именно тогда я все выбросила…
Уже на следующий день на столе появился учебник по самоучителю. Снова эти ноты, пьесы, этюды. Все так ново, но в тот же момент уже пройдено. Да, эти же этюды я играла тогда… Четыре года назад. Снова улыбка, нет уже не фальшивая. А улыбка воспоминания, все эти конкурсы… зачеты… занятия.
Наверное, именно сейчас я начала жалеть обо всем, что бросила тогда… Но… нет, я не собираюсь убирать все это воспоминания в дальний ящик. Я продолжаю играть и продолжаю ощущать это приятные воспоминания. Ведь девочка, которая играет на гитаре, это модно… Именно это слова преследовали меня с шести дет… и теперь, это не пустой звук, это слова, которые имеют для меня смысл… настоящий, нефальшивый, ведущий в большой мир…

Coffier Bert