Виктория Ветрова: Поэтесса, писатель, режиссер.

* * *

Не прячь, Господь, мою молитву,

Надломленную в бездне сна,

Печали золотую бритву,

Вонзив в любовь мою сполна,

 

Позволь мне больше не стремиться

К недосягаемым богам,

Открой свои святые лица

Моим утраченным снегам

 

И сделай так, пусть он не плачет,

Пусть свет в душе его поет,

Чтоб мир обрел печальный мальчик,

Что в сердце врезался мое.

* * *

Мы едем на поезде. Мы раздвоены.

И мертвых винтовок наших не счесть.

Мама, скажи нам, кто мы? Мы – воины?

Знает ли Родина, что мы есть?

 

Знает ли правда, что мы сражаемся

Лишь за нее и ее число?

Мама, мы медленно приближаемся

К чувству, что смерть – это ремесло.

 

Едем мы, молча, и тучи хмурые

Стелют по небу клочки вины,

Мама, мы сыгранной партитурою

Громко звучим под конец войны.

* * *

Ты помнишь тот дождь, что по клавишам плакал

И бряцал по рюмкам хрустальным? Тот бар

Работал ночами для прочих, кто спрятал

Печали в карманы и впился в угар.

 

Там пили и пели горячие блюзы,

Там так говорили о силе любви,

Что слушать слетались озябшие музы,

Даруя глупцам вдохновенья свои.

 

Ты помнишь то время, покуда в неврозе

Ты думал о смерти, вползая в кровать,

И в бар это мрачный ходил по морозу,

Чтоб с барменом пьяным в ночи танцевать.

* * *

 

Я – солдат. Я – кровавый ребенок эпохи.

Мои скорбные мысли нервозны, как блохи.

Я сжимаю копье,

В отраженье штыка

Блещет имя мое

И грохочет тоска

В каждом выстреле новой винтовки. И вот

Попадает в меня чья-то совесть, в живот

Бьет смертельно и больно почти что навзрыд,

Я – солдат. Мое мертвое сердце болит.

Я – нататуирован

На каждой груди

И в гранит замурован,

Как в эти дожди.